Caminhando sob efeito do oxigênio / sobre o feito de oxigênio

- Westinghouse! Criado estúpido!

Lord Sbronski, filho de Lord Sbronski Senior, neto de Lord Sbronski Master, casado com Peluda Sbronski e multimilionário do ramo de treinamento de espermatozóides bovinos da raça Birmingham Amarela, acordara irritado.

- Westinghouse! Onde está o meu mingau, criado maldito???

Theodore Springsjersey Westinghouse, criado de Lord Sbronski, era filho de Makaloola Bingudo, por sua vez filho de Makaloola Bingudo Senior, escravo das estepes africanas trazido, obviamente, das estepes africanas por Lord Sbronski Master, nos idos de 1863. A mãe de Westinghouse, dizem, foi a primeira enceradeira elétrica criada nos Estados Unidos. Esses africanos comem o que veem pela frente...

- Westinghouse! Seu degenerado! Se meu mingau não estiver sobre a mesa da terceira sala de café da oitava cozinha à direita do campo de golfe 2 em um minuto, juro que o atirarei aos leões! E tenho muitos deles!

Lord Sbronski já babava de ódio visceral quando Westinghouse, suando em bicas e apresentando seu conhecido tique nervoso dos momentos de grande tensão - seu pé esquerdo sapateava poemas de Baudelaire em código morse -, adentrou a sala.

- Lord Sbronski, senhor!

O velho percebeu imediatamente o olhar de terror do octogenário servo. O que teria ocorrido? Sua mente perspicaz elaborou 217 prováveis respostas, classificadas por palavra-chave em ordem alfabética e planilhadas com destaque em negrito nas que tivessem encontros consonantais. Tudo isso entre um piscar de olhos e outro de Westinghouse.

Aquele momento de incrível pressão psicológica provocou um relâmpago que iluminou toda a Califórnia, apesar de estarem na costa atlântica. O ruído do trovão, tal e qual o rugido hediondo de lúcifer e seus chiuauas ensandecidos aos se verem sem mais humanos de almas limpas, estremeceu as bases da mansão e do partido democrata. Estivesse eu lá, simples narrador desta história, borraria-me todo.

Lord Sbronski mirava Westinghouse com seus olhos de ave de rapina, praticamente uma codorna colérica, aguardando uma explicação plausível para a demora e para o terror explícito do criado.

(Neste momento, obrigo-me a encerrar o conto, com promessas de terminá-lo em breve. Como diria Baudelaire, vou revoar.))